Une route forestière de montagne très éloigné de toutes habitations.  
Un accident de voiture, loin de tout secours.  
Un jeune homme courant, aux abois,vers de lointains secours.
En courant, il se rappelle toute sa vie passée,en rétrospective.  
Pour lui et sa compagne c’est déjà trop tard.
Il ne peut ni remonter les aiguilles du temps,
ni recommencer les actes de sa vie.
_____________________________________
 
 
 
Fabien est seul sur l’asphalte mouillé,
toute la nuit, sous la pluie, il a marché.
Il avance, sous les étoiles, le dos courbé,
droit, devant lui, le front baissé.
 
 
Fabien hurle dans le vent et la nuit,
le cœur opprimé par le remord qui le poursuit.
Sans se retourner, aux abois, il s’enfuit,
là-haut, dans le ciel, la lune luit
 
 
Ce soir toutes les portes sont fermées sur l’espérance
l’âme de Fabien pleure sur la mort et l’absence.
 
 
Il a fallu cet accident stupide à ce carrefour,
si loin de la ville et des secours,
et un seul instant d’inattention sur ce maudit parcours,
pour changer la trajectoire et le cours d’une histoire d’amour.
 
 
Souviens-toi ! la bruine et la mélancolie
tombait sur les pavés de la place Clichy.
Souviens-toi ! de cette rencontre avec Cathy
c’ était un soir dans les rues de Paris …
 
 
Souviens-toi, Fabien, combien la vie était belle,
lorsque Cathy te murmurait encore je t’aime à l’oreille.
Souviens-toi, des baisers fous sous la tonnelle
des désirs, des élans, des promesses éternelles.
 
 
Cathy de nous aimer ne sois jamais lassée,
je t’aime tant : j’en vis ! tu le sens ! tu le sais !
 
 
J’aime tant à t’aimer ! c’est si bon vivre ensemble,
et sentir que son cœur, épris, s’approche et tremble
auprès d’un autre cœur, qui lui ressemble.
 
 
Oui, je t’aime Cathy plus fort que l’espérance,
tu es mon seul amour, mon unique chance.
Vivre sans toi c’est vivre sans abondance,
car ma seule peur, vois-tu, c’est ton absence.
 
 
Nous vivions notre bohème sous les toits de Paris,
sans argent, sans travail, la tête pleine de rêveries.
 
 
Que de projets sans suite et sans lendemain,
rêves d’infini prenez nous par la main…
Conduisez nous vers des horizons lointains,
vers une autre vie, un autre regain.
 
SUITE PAGE 2

 
 
Enfin, un comique !

 
 
 
Extrait de la Conférence,
devant le Sénat, du Professeur Hypolytte Hartclupp
 
Il n'est donc vraiment pas interdit de se demander
si la position suivant laquelle les Fées  
n'ont pas de conscience définie
obéit à une simple recherche de la vérité,
ou si elle est polluée par des considérations matérielles.
 
S'il est difficile de prouver que les Fées  
ont une conscience,
rien ne permet d'affirmer non plus,
l'absence de conscience chez les Fées  
 
   ....

 
Enfin, un comique !

  Et qui parle enfin des fées et de leur conflit d'intérêts intimes....sans présomption d'innocence....

Il a raison, je suis tout sauf innocente.

 
 
Je suis vraiment certain que ce n'est point de votre faute,
mais celle de la societé qui n'a pas su vous instruire...
 
 

 
Très instructif ce que vous venez de dire : la faute à la société. Cette expression vient toujours dans la bouche des mêmes sortes de personnes. La faute à la société aussi si vous écrivez comme un âne ?

Ho ! la méchante !

Tu as raison, je n'aurais pas dû mettre la société en cause.  

Ce parolier m'a tout l'air d'un évadé... Mais d'où ?  

 
 
des tonalités d'Etre au relatif,
aux finalités d'Essence en l'Absolu...
 
Itinéraires sons et lumières...
 
des espoirs à l'Espoir...
des amours à l'Amour...
 
de l'aller à l'ambigu,
de balance en discordances,
puis le retour à l'harmonie...et d'accomplissement.
 
La vie naît de la mort :
aux sons et aux lumières,
aux cahots des ornières :
qu'il est lointain le port...
 
Le défi du destin
L'accomplissement d'harmonie
Clef des finalités.
 
Comètes des amours ! D'un éblouissement
Tout fut la lumière,l'espace d'un roman
Qui,soufflé,n'a laissé que fumerolles vertes
Au ciel et,dans mon coeur,une blessure ouverte
Qu'élancent les chagrins,
Aigus d'amour humain.
 
Les amours m'ont trahi ! A l'amour je confie
-Fidèle à l'Espérance,en ses fins accomplie-

 
 
Je suis comme le roi d'un pays pluvieux,
Riche, mais impuissant, jeune et pourtant très vieux,
Qui, de ses précepteurs méprisant les courbettes,
S'ennuie avec ses chiens comme avec d'autres bêtes.
Rien ne peut l'égayer, ni gibier, ni faucon,
Ni son peuple mourant en face du balcon.
Du bouffon favori la grotesque ballade
Ne distrait plus le front de ce cruel malade ;
Son lit fleurdelisé se transforme en tombeau,
Et les dames d'atour, pour qui tout prince est beau,
Ne savent plus trouver d'impudique toilette
Pour tirer un souris de ce jeune squelette.
Le savant qui lui fait de l'or n'a jamais pu
De son être extirper l'élément corrompu,
Et dans ces bains de sang qui des Romains nous viennent,
Et dont sur leurs vieux jours les puissants se souviennent,
Il n'a su réchauffer ce cadavre hébété
Où coule au lieu de sang l'eau verte du Léthé.

J'en peux plus !    Faites le taire !

 
 
Dois-je en conclure, que le poème ci-dessous ne vous plaît vraiment pas
et n'a semble-t-il, presque aucun interêt pour vous ?
 
   
 
Je suis comme le roi d'un pays pluvieux,  
Riche, mais impuissant, jeune et pourtant très vieux,  
Qui, de ses précepteurs méprisant les courbettes,  
S'ennuie avec ses chiens comme avec d'autres bêtes.  
Rien ne peut l'égayer, ni gibier, ni faucon,  
Ni son peuple mourant en face du balcon.  
Du bouffon favori la grotesque ballade  
Ne distrait plus le front de ce cruel malade ;  
Son lit fleurdelisé se transforme en tombeau,  
Et les dames d'atour, pour qui tout prince est beau,  
Ne savent plus trouver d'impudique toilette  
Pour tirer un souris de ce jeune squelette.  
Le savant qui lui fait de l'or n'a jamais pu  
De son être extirper l'élément corrompu,  
Et dans ces bains de sang qui des Romains nous viennent,  
Et dont sur leurs vieux jours les puissants se souviennent,  
Il n'a su réchauffer ce cadavre hébété  
Où coule au lieu de sang l'eau verte du Léthé.

 
C'est pour moi un sujet d'étonnement et aussi de réflexion :
le fait que le texte poétique (ci-dessus)  
ne séduire aucun forumeurs de service.
 
 

 
PAROLIER37 vient d'ouvrir un livre !

 
Spleen sans doute, comme Beaudelaire non ?

 
 
C'est bien normal. Ta logorrhée ne présente aucun intérêt. Si tu recopies Baudelaire, comme on ne lit pas ce que tu publies, on ne s'en aperçoit même pas. D'ailleurs, Baudelaire, ici, on s'en fout : On le lit dans les livres.
Ratage complet.

 
Réponse de Parolier37 :
 
Je ne peux vraiment pas vous cacher que je me doutais fortement
que du poète Baudelaire vous vous en foutiez totalement...
mais j'avais besoin de cette confirmation pour être tout à fait
sûr d'avoir affaire à un imbécile de service
et à un illettré des forums...
(sinon auquel cas je ne manquerai vraiment pas de lire l'une  
de vos nouvelles ou un poème écrit de votre main)
   

 
Pourtant il avait écrit :

 
Ce qui ne signifie pas du tout ce que vous avez voulu comprendre. Vous admettrez donc que l'on ne puisse prendre votre prose au sérieux. Lisez la ponctuation lorsqu'elle est correctement mise...

 
en effet,on ne peut prendre ma prose que pour la lire