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Auteur	Sujet : Poésie ( et prose ?) - Claude Colson

Morue tres fraiche

Tourte est la reine des tartes

Reprise du message précédent :

Le 19-09-2011 à 18:22:03, Yifu 669 a écrit :

Il n'y a qu'un seul grincheux ici : moi. Les autres ne sont que pâles copies.

Je vous demande bien pardon :
Il n'y a que moi qui fasse trembler, ici.
Amenez-moi vos "premières petites secousses".
Je me charge de leurs envolées.

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Physiquement au régime, intellectuellement en sous-régime.

Yifu 669

Le grincheux de service.

Le 09-10-2011 à 16:46:11, Morue tres fraiche a écrit :

Amenez-moi vos "premières petites secousses".

Desquelles parlez-vous ? Parce que certaines, je ne m'en souviens plus guère...

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"Si un verre est vide, c'est qu'il contenait du grenache de l'Empordà"     (Yifu - 2010)

monilet

Oyez, oyez, les très frais, les grincheux et tous les autres, qui d'ailleurs n'en avez rien à f... (j'anticipe ), je serai ce dimanche 16 oct. de 14h30 à 18 h à la Rencontre des auteurs - Avon - Seine et Marne.
Qu'on ne se le dise pas !
Ici on parle pour ne rien dire.

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http://claude-colson.monsite.orange.fr

Yifu 669

Le grincheux de service.

Le 14-10-2011 à 06:38:42, monilet a écrit :

Ici on parle pour ne rien dire.

C'est bien pourquoi nous apprécions chacune de tes interventions, elle ne dépare pas.

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"Si un verre est vide, c'est qu'il contenait du grenache de l'Empordà"     (Yifu - 2010)

monilet

Le p'tit du jour :

NOUVEAU JOUR ORDINAIRE, EN TRAIN

Après le vif, étonnant été de septembre,
Enjambant les douceurs d'octobre,
Indécises à lâcher, mais plus sobres,
Voici, presque conforme à l'attente, novembre.

Il ennuite mon train, fort peu avant le jour,
Glace la vitre qui à son tour fraîchit ma joue,
Rend même – oh, à peine – le bras comme gourd,
Et, invariante, l'aube de la noirceur se joue
Quand, sûre d'elle,subreptice, elle point,
Inversant l'image de la sécuriglace :
À mon reflet estompé le monde fait place.

Il prend corps lentement, émergeant là, au loin,
Puis plus près le voilà qui tout entier s'en vient.
Obscurité s'est faite pénombre ;
En dégradés subtils c'est toute la nuit qui sombre.
Les objets et les êtres veulent sortir de l'ombre ;
Tous s'affirment, envahissent, tant est si grand leur nombre.

La clarté un peu faible en saison de brouillard
A néanmoins gagné sur la nuit qui s'égare.
Les arbres, à l'oeil, verdissent :
de l'hiver ce ne sont encore que prémisses.

L'éclat mat du rail avoisinant
Attire mes regards, spectacle fascinant.
Il trace une ligne ferme et continue
Qui me sépare du monde, de sa cohue.

Je contemple les inconnus qui m'entourent,
Somnolents, peu diserts ou lisants, occupant le répit
Amoindi qui, inexorable, au travail les conduit.

Ils s'agitent soudain, se lèvent lourds,
Accélèrent,voire courent,
C'est la station, la leur, ils agissent ;
Ils descendent, se pressent, pour que tout s'accomplisse.